Patience.

La Nuit meurt, l'hiver fuit.

Maintenant la lumière dans les champs, dans les bois, est partout

la première.

Je suis par le printemps vaguement

attendri.

Avril est un enfant, frêle, charmant,

fleuri ;

Je sens devant l'enfance et devant le zéphyre

je ne sais quel besoin de pleurer

et de rire.

V.H