N'est-elle pas ma soeur cette feuille qui tombe
par un souffle cruel, brisée avec le temps ?
Ne vais-je pas aussi descendre dans la tombe aux jours de mon printemps.
Il le faut ici-bas tout se flétrit, tout passe. Pourquoi craindre un Destin que chacun doit subir ?
La mort n'est qu'un sommeil. Puisque mon Âme est lasse,
laissons-la s'endormir.
La feuille a choisi l'automne pour tomber !
RépondreSupprimerEt nous, quelle sera notre saison ?