Le papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur
Balancer sur le sein des fleurs à peine écloses
S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur.
Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes
S'envoler comme un souffle aux voutes éternelles
Voilà du papillon le destin enchanté.
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au Ciel chercher la volupté.